Кому-какое дело,
До наших проблем?
До наших фантазий?
До далёких мечтаний?
До мыслей любовных и страстных?
Смысла не вижу.
Не вижу любви.
Не вижу участья.
Вижу лишь жалость.
И это больней,
Чем любое проклятье.
Ведь надежду пустую
Она вселяет во мне.
А что нам осталось?
8 ли марта?
А что оно даст?
Тому, у кого нет подарка?
И тому, кто дорог нам так?
Мне жаль.
Время проводишь прекрасно,
Веселишься, смеёшься, живёшь!
А я?
Тот кто остался в своею берлоге?
В стенах четырёх?
Где нету ни света не тьмы?
Где звучат лишь песни и плач?
Где остался лишь запах мокрой подушки?
А я ничего.
И это больней,
Чем глупость любая.
Уж за это,
Прости!
Комментарии
(Тема не указана)