Грустные истории о любви

Кристиан ходит по комнате и разговаривает по телефону.
– Она здесь, – рявкает он и поворачивается ко мне. – Где ты была, мать твою? – орет он, но не двигается с места.
Он злится на меня? Это он-то? Сам провел бог знает сколько времени со своей чокнутой? И теперь злится на меня?
– Ты пьянствовала? – с ужасом спрашивает он.
– Немножко. – Не думаю, что это было так заметно.
Он тяжело дышит и проводит рукой по волосам.
– Я велел тебе возвращаться сюда. – Его голос зловеще спокоен. – Уже четверть одиннадцатого. Я волновался.
– Я пошла выпить с Итаном, пока ты возился со своей бывшей, – прошипела я в ответ. – Я не знала, сколько ты собирался пробыть… с ней.
Он щурит глаза, делает несколько шагов ко мне, но останавливается.
– Почему ты говоришь это таким тоном?
Я пожимаю плечами и гляжу на свои пальцы.
– Ана, в чем дело? – Впервые за это время я слышу в его голосе не только гнев, но и что-то другое. Что? Страх?
Я с трудом сглатываю и пытаюсь обдумать, что хочу сказать.
– Где Лейла? – Я гляжу на него исподлобья.
– В психиатрической больнице во Фримонте, – отвечает он, пристально вглядываясь в мое лицо. – Ана, что такое? – Теперь он стоит прямо передо

мной. – В чем дело?
Я трясу головой.
– Я тебе не гожусь.
– Что? – В его глазах появляется тревога. – Почему ты так считаешь? Как ты можешь так думать?
– Я не могу дать тебе все, что тебе нужно.
– Ты – все, что мне нужно.
– Просто я увидела тебя с ней… – Мой голос оборвался.
– Почему ты мучаешь меня? Дело не в тебе, Ана. Дело в ней. – Он прерывисто вдыхает воздух и снова проводит рукой по волосам. – В настоящий

момент она очень больна.
– Но я почувствовала… то, что вас соединяет.
– Что? Нет. – Он тянет ко мне руку, а я инстинктивно делаю шаг назад. Его рука безвольно падает, он глядит на меня. Мне кажется, что он охвачен

паникой.
– Ты уходишь? – шепчет он; его глаза полны страха.
Я молчу, пытаясь собрать мои разбежавшиеся мысли.
– Не надо, – умоляет он.
– Кристиан… я… – Что я пытаюсь сказать ему? Мне нужно время, чтобы все обдумать. – Дай мне время.
– Нет. Нет! – говорит он.
– Я…
Он обводит комнату безумным взглядом. Зачем? Ждет озарения? Вмешательства высшей силы? Я не знаю.
– Ты не можешь уйти, Ана. Я люблю тебя!
– Я тоже люблю тебя, Кристиан, просто…
– Нет… нет! – в отчаянии говорит он и хватается руками за голову.
– Кристиан…
– Нет, – шепчет он с расширенными в панике глазами и внезапно падает передо мной на колени и склоняет голову. Тяжело вздыхает и не шевелится.
Что?..
– Кристиан, что ты делаешь?
Он продолжает так стоять, не глядя на меня.
– Кристиан! Что ты делаешь? – повторяю я, почти кричу. Он не шевелится. – Кристиан, смотри на меня! – в панике приказываю я.
Он тут же поднимает голову и послушно смотрит на меня своими серыми глазами – почти безмятежно… с ожиданием.
...Когда мои мысли проясняются, я вижу единственный выход. Я смахиваю слезы тыльной стороной руки и, не отрывая своих глаз от его, опускаюсь перед

ним на колени.
Деревянный пол жесткий и неудобный. Зато мы теперь равны, мы на одном уровне. Только так я могу вернуть его обратно.
Его глаза раскрываются чуть шире, но поза и выражение лица не меняются.
...
(Отрывок из книги "На пятьдесят оттенков темнее").