Грустные истории о любви

Ой, как хочется разогнаться и со всего маху в стену, да так, чтобы наверняка, так, чтобы лучше стать идиотом, чем все это терпеть снова и снова.

Но нет сил даже встать, нет сил, пошевелиться... А она все танцует по тебе от кончиков пальцев, до корней волос, а она все пляшет, испытывая твое терпение.

Щекочет и царапается в каждой косточке, миллионами иголок впивается в мышцы, в горящую нефть превращает кровь, от которой сгорают вены и маленькими красными вспышками взрываются сосуды.

Я горю. Задыхаюсь. Глоток холодной воды, закипает во рту, губы потрескались от горячего дыхания, словно от ветра в пустыне, если вовремя не сменить компресс, на лбу, появляются красные пятна, похожие на ожоги.

И разноцветье, круги, пятна, причудливые фигуры, мигающие огни, пестрые ленты, даже когда глаза закрыты.

А сон, сон — это один длинный, многосерийный кошмар, в котором ты главный герой, не зависимо от роли. Иногда ты жертва, иногда палач, но чувства при этом не меняются, ты все также страдаешь, боишься, кричишь и просыпаешься.

Всегда безошибочно, не глядя на часы, ты точно можешь определить, когда наступит утро, потому что самое темное время, перед рассветом. А потом ты снова много думаешь.

Думаешь и ищешь. Ищешь выход в лабиринте страдания и веришь, что нет крика боли, без эха радости в конце. Ты так много думаешь, что испытываешь потребность выкладывать все на бумагу, потому что тебе кажется, если ты не станешь писать, то мысли взорвут твой мозг.

И пусть это будет бред, пусть никто во всем мире не поймет ни слова, тебе станет легче. Твой разум вместе с мыслями вытесняет боль, и чем больше ты освобождаешь его, тем легче становится дышать.

А пока я дышу, я жива...